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Demoliciones
Rauol Tulasmuelas
Crujen los adobes en estos estantes secretos
Y es esa voz la que se filtra desde la otra casa conjunta
Tal vez un grito fantasmal bastaría para echar abajo esta catedral de latas
Escritura suelta sobre el barro pegado en las murallas
El techo de hojas parado en la espalda de esta hormiga obrera
Entre polvos y piedras lujosas el canto chillón de los grillos
Cuando mis pájaros sin árboles se desangran
Y debo moler a palos los libros de los poetas profundos.
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Calambre
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Ripio de este amor tan cruento
con ráfagas de pulgas carnívoras bajo la cama
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Estas arenas movedizas para este colchón de alambres
Luz que cae en un pozo amargo
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Y es corriente de agua que corre por mi sangre
Por mis dientes sueltos
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Estos huesos oxidados de la espalda
Vejez del perro que nos ladra
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Sombra acumulada en los rincones
Y esta luna quebrada-en la ventana
De tus calambres que me agarran- por el sexo.
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Residuo
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Hollejos sangrientos que voy tirando
Tan lejos suelto las pepas
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Son escombros mis huesos divinos
Cuescos puros de esas presas
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Cuando en tu cáscara cruda y secreta
Por fruta perdida te entierro mis besos.
Zanja
La grieta vive comiéndose a la casa
Engorda hacia adentro de las vigas
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Desde ese epicentro tiritan los vidrios
Las botellas vacías y los muebles de tierra
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Que se van por la zanja
Una cicatriz venérea reproduce a los ratones de yeso
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Porque al fondo están los esqueletos de los poetas malditos
Libros deshojados, colillas de cigarrillos
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Unos compactos de Charles Mingus mordidos
Por los perros sueltos
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Esto es un Circo en llamas
Esta es la tumba del poeta desconocido.
Jaula
Detuvo a mis pájaros en su encierro
La pintura blanca circundando el mosquitero
Mientras que por los barrotes asomaban sus picos rabiosos
Los poetas mudos, inválidos de lengua
ELLA cavó un túnel en mi cabeza
Extrajo tierra oscura de mi cerebro
YO arrastraba cadenas por pasadizos
Pero dentro de la jaula HABÍA vacío
Frente al ESPEJO con Gilles Deleuze
Me rasuraba el mentón frigio o frígido
Entonces abrí mis ojos de cerraduras
Y el hombre que estaba dentro ya no estaba
o era invisible como un ángel del Duino
No tenía alas, ni una maldita pluma pegada
A su cuerpo terrible.
¡Qué RIZOMA !–dijo ella-
Las mil mesetas…
Baudelaire, Baudelaire, siempre me
gustó Baudelaire…
El vino del asesino:
“¡Mi amada mujer ha muerto, soy libre!
Ahora puedo beber hasta saciarme”.
Asfixia
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Si Ariadna de su amor los quejidos
hubiese repetido ser amada deshilando sin sentido
los nidos de sus ojos tan secretos
Y yo, como Phlebas el Fenicio, el viejo niño jugando por nada
Resucitando hasta oscurecer...
Huí con el corazón herido
Para que su abeja triste no entrara en mí
Por estas grietas malditas...
De cuervo asfixiado más perdido que la perdiz.
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