martes, 13 de septiembre de 2016



Tesis

Mi tesis sobre mi único fin
Inicia su regreso hacia un punto
Como Adán busca el ombligo guidobriano
No es fácil conjeturar mi caída
Las lágrimas me surgen de las alas del paracaidas
La risotada contumaz de la pluma negra bajo mi lengua
 Algo me impide ser un apóstol en pelota
Intento avanzar entre la maleza agria
Donde pastan las vacas sagradas
Cuando come odio mi profundo ego
Y vomito fuego por los ojos.
Corrección

Estimado crítico literario lo aliento
A que meta manos en mis metáforas
(si es que encuentra algo que valga la pena)
Pero sin propasarse
Un verso puede cambiar de lugar
Agregar un neologismo guacho
Un garabato de buen calibre
A veces rompe el hielo
Acelera la semiología precoz
Que chorrea
Porque siempre chorrea
La pintura después de la primera mano.

domingo, 4 de septiembre de 2016

miércoles, 24 de agosto de 2016

Quejumbre

Entonces estrépito o es flauta
La gónada telúrica herramienta del picapedrero
Y se chinga la goma-tuerca y gotea el nudo ciego
Flambea la rosa erótica y el sin ojos
Se estira por el longo triunvirato
Mezo mis barbas en estrujadas alabatorias
Y huye el pedo torpe entre tripas macabras
Hasta sacarse por reflujo los apellidos
Porque es el nervio que estornuda
Su máscara de ases y su acento sonoro
Por entre las sábanas hilachas del universo.

miércoles, 3 de agosto de 2016

Toma del bosque incendiado

En decantación menos suprema lloro imaginando
El fin de las cosas y el oxígeno extinguible
Confundido en la madeja locura de la muerte
Sufro la misma realidad de mis células ancianas
fragor de la inmensidad superflua
convoco a mi recuerdo tan distante y veo sólo sombras
Historias confusas como si ojos inútiles fueran brazadas
Oscuridad de un mar ciego a pestañazos
Más cercana es la respiración sobre la hierba
Que humedece mi rostro  de hojarasca
Vislumbro solo los tenues  rayos del sol
El aura majestuosa de esta vida ejecutada
Por  surcos donde la maleza cimbra
Y el viento
canta ebrio contra la brisa del tiempo
Su vieja canción de horóscopos y ángeles dorados
Naturaleza perdurable en arco iris de nidales
La vida en charco y la sombra retorcida bajo el ramaje
perdurable  del llanto de la muerte
 lenguaje imbricado como simples  ramas que  entretejen
 este misterio insondable de  aves que disfrutan
y alimentan sus pequeñas almas de frutos dulces
 y silvestres roídos.
Oh pordioseras cumbres  de solar hambruna
Detrás de grandes nubarrones húmedos de fuego
Gigantes aviones sobrevuelan sobre nuestras cabezas
Mientras el bosque se incendia de imaginación mezquina
Y la humareda ahorca a  los dioses en los cables eléctricos
En medio del bosque aparece la pobreza escondida
Detrás de cada eucaliptus aparece un pájaro pobre
Sobre  la pradera se ve la indigencia oculta de las chozas
Detrás de los árboles se esconde la estrechez esquelética
El fuego azul  de la miseria de los ángeles

lunes, 18 de julio de 2016


Circunloquio

No permitiré que se me interrumpa este circunloquio nefasto
diríase más, que a veces me asalta el temor inclaudicable
 de morir sin haber escrito lo mejor que pude
 o que pudiera haber hecho.
No siempre surge la inspiración como de nada,
 ocurre que se viene en una suerte de  espontaneidad difícil de explicar
 y de no explicarla menos.
 Pues  a veces lo que se creía una noble certeza
 se entorpece y no refleja en lo más mínimo  este atolondramiento superfluo
 que deja mucho que desear, y es creativo de punta a cabo.
Un inspirado- diríase- para algunos acostumbra a explicitar
 breves conjeturas o explicaciones pobres,
carece de causalidades o fundamentos eficaces,
 pero a veces- lo que no es menor- esto tiene sus méritos insufribles
Y lo que queda es sarro o restos de una polución lírica nefasta
trozos pendencieros, cogollos del alma, o  quizá quién dice
verdaderas iluminaciones,
una suerte de restos de  noche estancados en el pantano.

domingo, 26 de junio de 2016

Credo

Ni la tenue belleza extendida
Ni la niebla esponjosa rodeando a los ángeles
Puede compararse a la extrema crueldad de las palabras
En cierta forma el matiz de su disfraz prolongue
La ruptura
Porque la realidad creada por el lenguaje
Nunca será ni la pálida sombra de la realidad misma
Y la poesía solo la evidencia de la emoción
Porque en ese reino interior también pulula  la muerte
Como la vida
Porque la palabra es mi Dios
SOS

Rebuzné dormido hasta chirriar por el culo,
me aquejaron  supositorios cóncavos
Un virus me espetó una fiebre motífera de aguarach
Atribuyo esto a brujerías maldadas por forongos propósito
No me la podía llevar pelá tan así se supone y me putié
Los engranajes más  intentaba bajar la borrachera sospechosa
Hasta cuándo debe vivir un poeta mediocre
Cambio y fuera
Si debo partir a la estratósfera
Que al menos la loca me la chupe.


Poética del desperdicio

Soy parte de la basura miserable del misérrimo desperdicio
Mi novia es una  bolsa negra rota de pasión
Soy hermano del perro
Sería necesario sancochar las trutas
Las púdricas cabezas  rebanadas de santitos
pequeños   pulsaciones cerca del polo
del tarro del hoyo de la diosa
y mi  acalambrada verborrea que ladra
por el hocico de la hallulla quemá
y el papel que vuela por el viento
de la hoja vieja y oxidada  dentadura
de perra  por el plátano sol
Manosear sobre el sudor eléctrico
esa fritanga subsumida al estrellarse
esos cometas paridos y difuntos
como mosquitos  sangucheros
Salgo hecho un peo en bicicleta hasta cansarme
De morir y estornudar en pelota
Para que aguante el cobarde
Y  el cohete se dispare camuflado
Hasta dar en el centro del ombligo
De la  novia tuberculosa, del payaso pobre
Azumagado huyo, me bajo antes de la micro
Hoy la ola partida en la cabeza del enano
Y el serrucho cortando el cogote del gigante
Oropelado el zapatito de
Entonces la ola revolcando todo
A todos lados esperando el guatapique
Para que haga saltar los candados de pecho
Los gargajos de espalda, más miseria enterrada
Que ladra dirá usted, puta que ladra la miseria
Conchetumadre
Me hay visto las cuencas, las faramallas
La  media calá junto al muslo, al cuero que se estira
Y dobla por la zorra chamuscada pero virgen
entre leños y los ojo de putingas ranas
sin sacar los huevos de los escotes que rajan
por el universo y saltan por los aires las cholas
las negras, las cambollanas, mal agradecido
así serás más culiado que todos los cabros culiados
bajo los puentes la limosna azucará, la mata de pelo
y la ropa sucia tullida, deshilachada será mejor,
hueona que de andí poniendo pura pomá
donde te dije hueón  fome, lávate la cochiná
puta que lindo escribe su papá


lunes, 9 de mayo de 2016



Súplica
Raoul Tulasmuelas

¿No sé si  esto ayuda vivir un poco?
He pasado los 50 y empiezo a enfriarme
como un cadáver
estoy a las  puertas del infierno
y eso a veces resulta,  te digo
A veces resulta
y da buenos  dividendos
Se gasta demasiado tiempo
Es destruir y dar golpes bajos
En este intento de perturbar
Y dar latigazos a vates lenguaraces
Un sueño limpio aunque estúpido
mi subjetividad podrida  oscurece
mi jugoso corazón quiere latir
pero está oxidado  de nenúfares
estoy para los buitre
y eso no resulta a veces
pero resulta
esta  insolencia mostrada y desgastada
me cansa
debo silenciarme de una buena vez
y callar conmigo a todos  los  bocones
debo recuperar mi anonimato a toda costa
voy a cerrar esta hueá de una  vez por todas
me voy a ir a negro
no quiero más escritura
quiero perderme entre le multitud
y ser un anónimo
ASÍ QUE ENTIENDAN  DE UNA VEZ
Y escuchen esta súplica
No  desearía  hacer  ni el menor ruido
entre las hojas
ASÍ QUE ENTIENDAN DE UNA BUENA  VEZ
NO QUIERO que me hagan  FAMOSO,
¡POR LA CHUCHA¡

viernes, 6 de mayo de 2016

              

  Comentario de Raoul Tulasmuelas  a la obra de Ricardo Herrera Alarcón “Carahue es China” Editorial Bogavante 2016.

¿Herrera vive en china o en carahue?
¿Tiene herrera una china en carahue?
 ¿Cuántas chinas cochinas tiene herrera en carahue?
 ¿Tiene carahue una china para herrera?
¿No será china nicarague con cardenal?
¿No será cardenal  para china
como un herrera para carahue?
¿Habrá ido herrera como ercilla a la pelea en carahue?
 ¿Tendrá carahue una muralla china?
¿Tendrá china tanto habitantes como carahue?
¿Tendrá carahue tantos ríos amarillos como china?
¿Tendrá tantas chinas carahue como dice herrera?
¿Será herrera un poeta chino?
¿Será  herrera conocido en china como en carahue?
¿Es carahue vivir en china?
¿La china de herrera es carahuena?
¿Es herrera carahuense o carahuino?
¿Cuál es la distancia de carahue a china?
¿Cuántos carahuenses viven  en china?
¿Por qué  herrera siendo carahuino
se cree chino?
¿Por qué herrera escribe como chino
sí es carahuense?
¿Es china la ciudad que fue
y carahue un país del lejano oriente?
¿Será carahue la capital de china?
¿Habrá tanta papas en china como en carahue?
¿Será tan bella china como carahue?
Porque si China fue un imperio
Carahue fue imperial
Porque si china tuvo un Li Tai Po
Carahue comienza a tener un herreri ta poh!

RT.

jueves, 5 de mayo de 2016



Comentario de Raoul Tulasmuelas, respecto a la obra
De don Luis Riffo Escalona, “Casi nadie”

Se me acusa de  azotar a poetas sagrados
De practicar la macumba lírica
Una magia literatosa  hasta el cansancio
De interrogarme por interrogarme
Cuánto hay ay de Kafka en Samsa, por ejemplo
Abuso de la hermenéutica teutona,
lo confieso:
Aunque la  pregunta NO debiera ser  
Cuánto hay  ay de Riffo en Kafka
Sino de cuánto hay  ay de Riffo en Samsa
lo que es ya otra cuestión con patas
Porque si de saltar se trata, yo me vuelvo sapo
Al preguntar, entonces
Cuánto hay  ay de Bartleby  en Riffo
lo que ya es  meterse en honduras calientes
Cuestión que preferiría  NO hacerlo,
No por él ni por ningún cristiano
En realidad, por “Casi Nadie”
Vengo  en recomendar encarecidamente
A lectores suicidas arrepentidos
Que hagan un nuevo intento de leer esta nada
Que es una  joya existencial de ésas
Antes echarse a volar en mil pedazos.

RT.

martes, 3 de mayo de 2016



Plática
                a Luis Riffo y su espeluznante obra "Casi Nadie"

En el silencio platico con el hombre
Discuto con su sed del ser
Cuando murmura su indefensa soledad
De piedra, de cara rodada y filoso escombro
Recapacito de su paso quejumbroso
Sobre el pavimento del mundo
Y observo sus diametrales gestos
Su monstruosidad ensimismada
Cuando agita sus manos de ramas
Y doblega la tierra cósmica de que está hecho
De su luz que oscurece cuando parpadea
Y del sueño que crea de un suspiro
Cuando va por los días hasta desaparecer
En una esquina  para siempre.
Son mis manos sobre el aire quieto
El sol que ilumina con su frescura
la sombra de este hombre carnívoro
que impone su certera mirada
sobre lo externo hasta inventarlo
y hacer de su esclavitud un pequeño
mundo casi perfecto
donde no falta ni la amada, ni el gato
ni la puerta que lo encierra en su silencio
 Este hombre, que teme de su existencia parásita
Y  huye de su sombra, de su propia imagen
De su vejez estrellada de un millón años.

domingo, 1 de mayo de 2016


























Difunto

No sé lo qué hago de tanto haraganear
Pierdo las hilachas de mi cuerpo y sacudo los polvos
Repleto el tiempo muerto cortándome
Las uñas cartesianas o pegando un chicle
En el bolsillo de mi camisa

No sé qué hago cuando hago algo y pienso
En hacer algo y reacciono ante el danzar de las moscas
Libérrimas o el aburrimiento de las arañas
Y ante la mirada interrogante de mi gata
Me quedo pasmado  como un ratón de alcantarilla

En anteriores retratos  aparezco más joven y locuaz
Tengo bigotes y número de carnet empezando por ocho
patillas de cortaplumas  y un ojo vuelto a la pared
carezco de orejas  y una afilada nariz de zanahoria
que pone la nota siniestra a mi rostro de frutera

Tengo limitaciones supremas para anudar mi corbata
de círculos polares y reacciono a veces de mala forma
cuando debo usar mi prendedor de mosca verde

Me han dado por vivo en varias oportunidades y han querido
señoritas  colombianas venderme aparatos de telefonía de última generación
pero la verdad es que no tengo a quién llamar
y prefiero el sistema las palomas mensajeras 



Más allá

Más allá de la palabra
La Inmortalidad del cangrejo
La inmaterialidad confusa
El eco fluido del alma
Más allá de la palabra
la sonoridad instaurada
El pliegue obtuso arabesco
El sentido machacado
Más allá de la palabra
El dibujo sonorizado
huella maldita del ángel
el aletear endemoniado
la desnudes de la testuz
El rito memorioso
La oración  creada
Soplada, insuflada
La rosa turgente
del poeta reverendo
Imposible… imposible
El hueco de algo
Llenado por el grito
Los  espermios de alma
La paja seca sobre la hoja
Blanca inmaculada
Más allá de la palabra
Mis olores imposibles
De tinta fresca saturada
Endurecida y  fría como lápida
Más allá de la palabra
El viejo juego del ego
Convertido en cenizas
En huesos de palabras
Imposible
Más allá de la palabra
Siempre la muerte
Siempre la locura
La reproducción infinita
El recuerdo inmisericorde
Más allá de la palabra
El respirar por instinto
El Imposible desaparecer
Sin dejar testigos oculares
Más allá de la palabra
El ataúd del poema
Cerrado por hermetismo
Hasta nuevo aviso.

sábado, 30 de abril de 2016




Eco del Barrio

1

¡Después del big-bang de la infancia
Sólo nos queda el eco del barrio…!

2

Qué no sepa cambiar la clave de una tarjeta
De la hucha al cajero automático
¡Qué lata!
La ignorancia cibernética
La estupidez del cibernauta
Soy ulisesnauta en el país
De los feazos

3

Las máquinas no me quieren
No me tragan
Introduzca los dedos en la hendidura
(Para el otro lado)
Pase las rayitas imantadas
Por el detector de mentiras
Y déjala allí hasta que acepte
Hasta que sangre
Hasta que sude
Esta tarjeta queda inhabilitada
Por ochorrocientos días
De eternidad

4

Memorice los ceros de la muerte
Usted podría ser un clonador
Profesional
No intente llevarse la alcancía
Para la casa
El dinero no hace la felicidad
Déjeme alunizar
Prometo repartir este primer millón
de estrellas entre los indigentes
del universo.


Las Moscas

Conchamuscidae las pulonas cítricas
Himenópteras tan frácticas de expeleona
O puritanas las pétricas remulas de retino
O las aguas felonas que penan sutrónicas

Y se eyaculen moscas peludas culonas
Tenefelatias las misma faces griegas ominosas
Sus cabezas tentáculas pulmonoides
Más polvos de cachas ciegas y dedales

En cicotrinos hoyos secos y viejas solutas
Que huelen la abertura cuan mierda aguada
Tirada sobre pasta vómitas y anillos de cianuro.
Y saquen mocos verdes las deidades egipcias
Si en quattrocentos pedales un miguelángelo

Tiene velones púrpuras u ojos carretoneros
Y alas cortas de querubines masturbadores
Mis miopes burros que puteros o caballares
En hollejos satánicos de uvas brujas
Perdices o en los chuicos machacados
Estas perras vivas más negras que muertas.

domingo, 24 de abril de 2016


Gallina
Raoul Tulasmuelas

i

funesco el bípedo con tuercas alas
taladra con su pico el palo amojonado
y son huevos siameses mis polluelos tántricos


ii

eje de su cogote las botellas con plumas
trutros recocidos en vuelos
cresta sumida sobre llamas agonizantes


iii

pasa hacia el infierno Baudrillard el cometa
más fatal que el odio de las extremas patas
y los graznidos

iv

cacareo donde el gallero ignaro
supino en paja nueva pone el ojo en la hoja
y a la gallina molida en cubo maggi.

martes, 19 de abril de 2016


Escritumano


En exceso mastico trozos de realidad
Voy desde hacia anchuras esquinadas
Letreando la ciudad numerando al hombre
Aterrizándome volando con mojadas alas
Puteando la desierta subjetividad y parezco ilusionista
El antojadizo gato en descalabro y humareda
Me enquisto en ferocidad a grandes zancadas
por lentitud respeto poco la lentitud
Y explico la voladura del tren oscuro
Esa finalidad del terror con dos o tres perros
De ropa es suficiente hacerse viejo
Y resucitar sólo cuando te llaman los curiosos
Para un autógrafo de garra y esa mala muerte
De explicar tu cabeza en la multitud
Me entiendes acaso me entiendes
Si no te aman contesta esta suplica transparente
Y vuelve hacia mi infancia en la cruz