Poemas Impublicables

jueves, 16 de marzo de 2017

Penatorio

Me cruzo de brazos ante la viperina
Y dejo que insista en mis entrañas sumergidas
Esa relajante lengua de lagarto ciego
Desde la calle entra por la mampara un niño
Un adolescente que peina canas, un adulto con serías
pretensiones de casarse y reproducirse en los espejos
El tipo vuelve del trabajo en calidad de bulto
Cruza el patio seguido de la sombra hasta perpetuarse
en la habitación donde duerme su esposa
Lo veo de reojo sentarse frente a un plato de sopa
Reírse de su mala suerte y beber unas cuantas copas de vino
Sé que al cruzar esa puerta el anciano temblará de pies a cabeza
Antes de desnudarse y echarse en la cama de cenizas
El frío lo obliga a acurrucarse pegado a su mujer
Se toma sus remedios y apaga la luz de un soplido
Luego busca un sitio donde se pueda acomodar
Piensa que mañana puede amanecer muerto
Se persigna a la rápida y sueña cosas sin importancia
Tieso como palo lo meten a la rápida en un ataúd de madera
Los funcionarios de las pompas fúnebres lo sacan
A tropezones y lo meten en la carroza con algunas coronas
de flores plásticas
Algunos vecinos del barrio salen a darle el último adiós
Junto a su tumba un amigo lee un responso y lo recuerda
con emoción
Luego lo introducen en el nicho y lo tapan con tierra
Su viuda y sus hijos lo lloran desconsoladamente
Pero el tipo muerto sale del ataúd y vestido de etiqueta
Sale caminado por las calles del camposanto hasta llegar
Al centro de la ciudad de Valparaíso
Toma la micro hasta su casa y entra a su habitación
Se acuesta donde siempre y apaga la luz
tapado con frazadas hasta los ojos
Espera que su mujer llegue de su entierro
Teme desvelarse, mañana debe de trabajar como cualquier
mortal
Cuando el despertador suene a la 6 de la mañana y lo arroje
de un manotazo
Desearía estar muerto y pasar de largo ese día funesto
Su mujer se entera por uno de sus amantes de que ha sido despedido del trabajo
Y sin dudar un instante, lo manda de vuelta a dormir al cementerio
Entonces el tipo llora y se hace pichí en la tumba
No quiere ser un finado ni  volver a ser un hombre de carne y hueso
Decide probar  suerte en una casa embrujada
y recibir  la paga miserable de las ánimas
Pero no le resultan ni sus rabietas bochornosas ni sus balbuceos
Metido en su cuna de paja solo espera que  lo muden y le den su papa
Para luego desaparecer para siempre en la concha de su madre.
Tejas sueltas

Despierto en un ayer; vivo donde nunca estuve
Nací en un planeta psicológico
Mi poesía es confusa de punta a cabo
Desde esta tercera letra que es el universo
Tengo cromosomas trágicos
(Shakespeareano desde la vulva)
Quise con mi escritura a trozos
Ser un cosmonauta griego
( un Esopo por ejemplo )
Este animal que hablaba como hombre
Sófocles y su complejo
(Yo y mi complejo de Sófocles)
Un virus divino me ataca
Como Belerefonte quise comprobar
La existencia de los dioses
(también maté la utopía en mi discurso)
Ese caballo alado era demasiado riesgo
Para vivir del aire
Bajo el rubor de las estrellas
garabateo sombras de esos horóscopos
En tan poco tiempo no puede ser famoso
No otorgo ni callo mi promiscuidad
Tengo arrugas profundas y cicatrices
Que llegan al centro de la tierra
En este manicomio hay dioses caídos
Mujeres que fueron hermosas rameras
Yo debí lanzarme por la ventana
Pero tuve miedo de morir  de un suspiro
Antes de publicar mis obras completas.

miércoles, 1 de marzo de 2017


El Origen común de todos los místicos
Don Etéreo de los Ánodos
(Místico y rey del blog and roll)


 Mira lo que tengo para ti, Plotino- me dice
Este condón de plata reforzado
Por si me las cábalas en el alma
                                 Teofanía en el tálamo nupcial
Apoteosis si me haces ver a Arjuna
                                Y me clavas la flecha en  mi Bagin-gita
Abulafía y su geomatría
                       Yo prefiero a Maimónides, el nieto del carnicero
Invento atrocidades espirituales
                                  Serías capaz de comer aire
Para sobrevivir entre almas muertas gogolianas
Vórtice infinito dentro
                   De mi cerebro lleno de lombrices
Pero echada sobre los pies está la muerte acechándonos
                                                -No la ves, pero te jode- insisto
Esta ahí como un pájaro que sangra
                                 Como un perro de ropa en el alambre
Por suerte existe la poesía de autoayuda:
Y si te la mama Dalai Lama
                   Y si te la muerde Lonsang Rampa
                                              Y si te la estruja Krisnamurti
Porque uno se cae cuando el paraguas se cierra
                                               Y el corazón se  para de puntillas
Vieja vida es esta puta joven

                                 Sudar la gota gorda, la gota flaca
Tirar y tirar espermios de artificios
                              Fuegos calentones por el cañón del futuro
Por suerte existe la dictadura de la soledad
                                  Por suerte existe la monarquía del silencio
Oscura locura la del viejo Hörldelin
                               37 años encerrado en su torre de sombras
13 años estuvo el bueno de Pound
                                  Preso por el gobierno del imperio
Después que lo sacaron de una jaula
                              Por hablar mal del gordo Roosvelts
Pero tú me dices te mueres y se acabó
                               A la vuelta de la esquina vi a los dolientes
Los escuché con cierto dolor contar
                                     chistes para matarse de la risa
Después de esto no hay nada- me dices
Y se acabó…
                                    ¿Y el más allá?- pregunto
Por allí no se puede
                   ¿Eso tiene otro  precio, Stalker?
Vale un millón de rublos y 100 pajas más, carajo.


viernes, 10 de febrero de 2017





Desgraciado

Puto oscuro de las letales bienaventuranzas
llamea la cumbre de la cresta sumergida,
el gallo atolondrado dispara
Su baba de caracol y entra prisco de llagas alumbra
La linterna de ojos hambrientos hasta erguir la pesadilla
Y palpar la muda lengua del lagarto llorando tierra
Cabrones, los muérdagos sin credo y ánima espirituosa
Niegan al demiurgo su locura de torpedos lechosos
Pero no, pero no, echemos a la olla la máscara oscura
Riamos de la miseria de  esta estación ardiente
No dejemos que respire la razón del cuervo amargo
Si hoy puedes volar, no te chingues en los hollejos
Busca el cuesco del alma, allí donde carcajea la muerte
Esperando por tu cabeza de cien pájaros y una mosca.



Amago

Estoy desfogando mi zumo delirante
                                 Volcán apagado que a veces asoma
Con su lengua de cuchillo y espinas
( humareda difuminándose)
                             Tiro petardos asesinos que a veces hieren
Arranco pedazos de un país lírico
(Escondo otrora isleño mi niñez de trabalengua)
                                Azoto mi cabeza contra la gran cordillera poética
            Siento el crujido de sus hielos eternos
Derretidos ronquidos de blasfemia
                          Ríos de mis versos azulados de ultratumba
Más alevoso que malditos tutelares
                       Siempre ante el mismo abismo mayestático
(Sombra más oscura que otras sombras)
                     Me aparezco en llamas como el poeta don nadie.


miércoles, 8 de febrero de 2017

lunes, 6 de febrero de 2017








Librerías de Santiago: Lolita, Qué Leo Forestal, Altamira Providencia y Subsuelo. 
En Valparaíso: librerías En el Blanco, Qué Leo y Mar de Libros.

lunes, 30 de enero de 2017



Manifiesto

Entonces vine con mi terrolirismo y  versos brutos
A empapelar a chuchadas la muralla china
A remecer las ramas del árbol de la poesía chilensis

Donde pernotaban cuervos bostezando
Donde roncaban los gorilas de los salmos viejos
Donde dormían las urracas parlanchinas
Donde soñaban culebras venenosas
Donde colgaban frutos mordidos y pasmados
Donde jadeaban los monos con navajas
Y pululaban nauseabundos los mosquitos tuertos

Entonces grite y aullé como el hueco Tarzán
En medio de la selva lírica para aterrarlos
Y se enfadó el papión anciano de poto colorado
Y se calentó el rubio loro de las plétoras y rulos
Y chillaron  y me putearon las brujas diosas de los pantanos

Entonces  se dieron cuenta que estaban vivos
a pesar de los males habían despertado insignes y arrugados
Después de la larga y dulce siesta de los lagartos.


jueves, 29 de diciembre de 2016


Horaciana

Amoto quaeramos seria ludo
Exegi monumentum aere perennius
Populus me sibilat, at mihi plaudo ipse domi

(Quinto Horacio Flaco)

Basta de bromas, pongámonos serios
He creado un monumento más perenne que el bronce
El pueblo  me abuchea, pero yo me aplaudo en casa


(Tertia Marcelus Flaccus)

jueves, 13 de octubre de 2016

Búsqueda

En pura y santa frugalidad de envejecer
perpetuo de encender el vicio
cuando el sol huye entre las hojas
privo de pronto este enjambre de luces
y oriento mis besos hacia la muerte
Dylan, miau

A raíz  de las plumíferas y profundas alas de titán    mi gato
miau miau… “helecho del lacho de las latas”
celebro clisado el vidrio de sus hoyos
más ágil la lengua chúcara y amarillos y amarillas
sus yermas sus   garras  “un quiubo a tiro de escopeta”
o son rimas de blanduras bigote de garbanzo
denuncio: estiramiento de dedos en burdas manillas, hurgar en la semilla de cannabis “juguitos no más”
abriendo el eco el eco estrepitoso de las puertas de cristal
surto el hormiguero y hedor donde hace haciendo de 
memoria sonajas las tripas
oh cascabel de su belleza felina
sombrero de garrapatas y azules venitas
desde el último pelo destartalado 
salta un ropero como la mona 
suspiran sus patas dylan… dylan
la campana de su castración
monótono el polvo que  me las sopla…
dylan dylan mi gato eunuco pero cantor
cachero de las pampas místico de profesión
duerme sobre mi pecho de escorpión
Escapulado..escapulado como una monja de algodón
Dylan, dylan, cucho jetón, negro entre las cuerdas
estampado por el sol...
ma mas... mascota de cartón...ñiauuuu
ñiauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu
ñiauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

martes, 13 de septiembre de 2016



Tesis

Mi tesis sobre mi único fin
Inicia su regreso hacia un punto
Como Adán busca el ombligo guidobriano
No es fácil conjeturar mi caída
Las lágrimas me surgen de las alas del paracaidas
La risotada contumaz de la pluma negra bajo mi lengua
 Algo me impide ser un apóstol en pelota
Intento avanzar entre la maleza agria
Donde pastan las vacas sagradas
Cuando come odio mi profundo ego
Y vomito fuego por los ojos.
Corrección

Estimado crítico literario lo aliento
A que meta manos en mis metáforas
(si es que encuentra algo que valga la pena)
Pero sin propasarse
Un verso puede cambiar de lugar
Agregar un neologismo guacho
Un garabato de buen calibre
A veces rompe el hielo
Acelera la semiología precoz
Que chorrea
Porque siempre chorrea
La pintura después de la primera mano.

domingo, 4 de septiembre de 2016

miércoles, 24 de agosto de 2016

Quejumbre

Entonces estrépito o es flauta
La gónada telúrica herramienta del picapedrero
Y se chinga la goma-tuerca y gotea el nudo ciego
Flambea la rosa erótica y el sin ojos
Se estira por el longo triunvirato
Mezo mis barbas en estrujadas alabatorias
Y huye el pedo torpe entre tripas macabras
Hasta sacarse por reflujo los apellidos
Porque es el nervio que estornuda
Su máscara de ases y su acento sonoro
Por entre las sábanas hilachas del universo.

miércoles, 3 de agosto de 2016

Toma del bosque incendiado

En decantación menos suprema lloro imaginando
El fin de las cosas y el oxígeno extinguible
Confundido en la madeja locura de la muerte
Sufro la misma realidad de mis células ancianas
fragor de la inmensidad superflua
convoco a mi recuerdo tan distante y veo sólo sombras
Historias confusas como si ojos inútiles fueran brazadas
Oscuridad de un mar ciego a pestañazos
Más cercana es la respiración sobre la hierba
Que humedece mi rostro  de hojarasca
Vislumbro solo los tenues  rayos del sol
El aura majestuosa de esta vida ejecutada
Por  surcos donde la maleza cimbra
Y el viento
canta ebrio contra la brisa del tiempo
Su vieja canción de horóscopos y ángeles dorados
Naturaleza perdurable en arco iris de nidales
La vida en charco y la sombra retorcida bajo el ramaje
perdurable  del llanto de la muerte
 lenguaje imbricado como simples  ramas que  entretejen
 este misterio insondable de  aves que disfrutan
y alimentan sus pequeñas almas de frutos dulces
 y silvestres roídos.
Oh pordioseras cumbres  de solar hambruna
Detrás de grandes nubarrones húmedos de fuego
Gigantes aviones sobrevuelan sobre nuestras cabezas
Mientras el bosque se incendia de imaginación mezquina
Y la humareda ahorca a  los dioses en los cables eléctricos
En medio del bosque aparece la pobreza escondida
Detrás de cada eucaliptus aparece un pájaro pobre
Sobre  la pradera se ve la indigencia oculta de las chozas
Detrás de los árboles se esconde la estrechez esquelética
El fuego azul  de la miseria de los ángeles

lunes, 18 de julio de 2016


Circunloquio

No permitiré que se me interrumpa este circunloquio nefasto
diríase más, que a veces me asalta el temor inclaudicable
 de morir sin haber escrito lo mejor que pude
 o que pudiera haber hecho.
No siempre surge la inspiración como de nada,
 ocurre que se viene en una suerte de  espontaneidad difícil de explicar
 y de no explicarla menos.
 Pues  a veces lo que se creía una noble certeza
 se entorpece y no refleja en lo más mínimo  este atolondramiento superfluo
 que deja mucho que desear, y es creativo de punta a cabo.
Un inspirado- diríase- para algunos acostumbra a explicitar
 breves conjeturas o explicaciones pobres,
carece de causalidades o fundamentos eficaces,
 pero a veces- lo que no es menor- esto tiene sus méritos insufribles
Y lo que queda es sarro o restos de una polución lírica nefasta
trozos pendencieros, cogollos del alma, o  quizá quién dice
verdaderas iluminaciones,
una suerte de restos de  noche estancados en el pantano.

domingo, 26 de junio de 2016

Credo

Ni la tenue belleza extendida
Ni la niebla esponjosa rodeando a los ángeles
Puede compararse a la extrema crueldad de las palabras
En cierta forma el matiz de su disfraz prolongue
La ruptura
Porque la realidad creada por el lenguaje
Nunca será ni la pálida sombra de la realidad misma
Y la poesía solo la evidencia de la emoción
Porque en ese reino interior también pulula  la muerte
Como la vida
Porque la palabra es mi Dios
SOS

Rebuzné dormido hasta chirriar por el culo,
me aquejaron  supositorios cóncavos
Un virus me espetó una fiebre motífera de aguarach
Atribuyo esto a brujerías maldadas por forongos propósito
No me la podía llevar pelá tan así se supone y me putié
Los engranajes más  intentaba bajar la borrachera sospechosa
Hasta cuándo debe vivir un poeta mediocre
Cambio y fuera
Si debo partir a la estratósfera
Que al menos la loca me la chupe.


Poética del desperdicio

Soy parte de la basura miserable del misérrimo desperdicio
Mi novia es una  bolsa negra rota de pasión
Soy hermano del perro
Sería necesario sancochar las trutas
Las púdricas cabezas  rebanadas de santitos
pequeños   pulsaciones cerca del polo
del tarro del hoyo de la diosa
y mi  acalambrada verborrea que ladra
por el hocico de la hallulla quemá
y el papel que vuela por el viento
de la hoja vieja y oxidada  dentadura
de perra  por el plátano sol
Manosear sobre el sudor eléctrico
esa fritanga subsumida al estrellarse
esos cometas paridos y difuntos
como mosquitos  sangucheros
Salgo hecho un peo en bicicleta hasta cansarme
De morir y estornudar en pelota
Para que aguante el cobarde
Y  el cohete se dispare camuflado
Hasta dar en el centro del ombligo
De la  novia tuberculosa, del payaso pobre
Azumagado huyo, me bajo antes de la micro
Hoy la ola partida en la cabeza del enano
Y el serrucho cortando el cogote del gigante
Oropelado el zapatito de
Entonces la ola revolcando todo
A todos lados esperando el guatapique
Para que haga saltar los candados de pecho
Los gargajos de espalda, más miseria enterrada
Que ladra dirá usted, puta que ladra la miseria
Conchetumadre
Me hay visto las cuencas, las faramallas
La  media calá junto al muslo, al cuero que se estira
Y dobla por la zorra chamuscada pero virgen
entre leños y los ojo de putingas ranas
sin sacar los huevos de los escotes que rajan
por el universo y saltan por los aires las cholas
las negras, las cambollanas, mal agradecido
así serás más culiado que todos los cabros culiados
bajo los puentes la limosna azucará, la mata de pelo
y la ropa sucia tullida, deshilachada será mejor,
hueona que de andí poniendo pura pomá
donde te dije hueón  fome, lávate la cochiná
puta que lindo escribe su papá


lunes, 9 de mayo de 2016



Súplica
Raoul Tulasmuelas

¿No sé si  esto ayuda vivir un poco?
He pasado los 50 y empiezo a enfriarme
como un cadáver
estoy a las  puertas del infierno
y eso a veces resulta,  te digo
A veces resulta
y da buenos  dividendos
Se gasta demasiado tiempo
Es destruir y dar golpes bajos
En este intento de perturbar
Y dar latigazos a vates lenguaraces
Un sueño limpio aunque estúpido
mi subjetividad podrida  oscurece
mi jugoso corazón quiere latir
pero está oxidado  de nenúfares
estoy para los buitre
y eso no resulta a veces
pero resulta
esta  insolencia mostrada y desgastada
me cansa
debo silenciarme de una buena vez
y callar conmigo a todos  los  bocones
debo recuperar mi anonimato a toda costa
voy a cerrar esta hueá de una  vez por todas
me voy a ir a negro
no quiero más escritura
quiero perderme entre le multitud
y ser un anónimo
ASÍ QUE ENTIENDAN  DE UNA VEZ
Y escuchen esta súplica
No  desearía  hacer  ni el menor ruido
entre las hojas
ASÍ QUE ENTIENDAN DE UNA BUENA  VEZ
NO QUIERO que me hagan  FAMOSO,
¡POR LA CHUCHA¡

viernes, 6 de mayo de 2016

              

  Comentario de Raoul Tulasmuelas  a la obra de Ricardo Herrera Alarcón “Carahue es China” Editorial Bogavante 2016.

¿Herrera vive en china o en carahue?
¿Tiene herrera una china en carahue?
 ¿Cuántas chinas cochinas tiene herrera en carahue?
 ¿Tiene carahue una china para herrera?
¿No será china nicarague con cardenal?
¿No será cardenal  para china
como un herrera para carahue?
¿Habrá ido herrera como ercilla a la pelea en carahue?
 ¿Tendrá carahue una muralla china?
¿Tendrá china tanto habitantes como carahue?
¿Tendrá carahue tantos ríos amarillos como china?
¿Tendrá tantas chinas carahue como dice herrera?
¿Será herrera un poeta chino?
¿Será  herrera conocido en china como en carahue?
¿Es carahue vivir en china?
¿La china de herrera es carahuena?
¿Es herrera carahuense o carahuino?
¿Cuál es la distancia de carahue a china?
¿Cuántos carahuenses viven  en china?
¿Por qué  herrera siendo carahuino
se cree chino?
¿Por qué herrera escribe como chino
sí es carahuense?
¿Es china la ciudad que fue
y carahue un país del lejano oriente?
¿Será carahue la capital de china?
¿Habrá tanta papas en china como en carahue?
¿Será tan bella china como carahue?
Porque si China fue un imperio
Carahue fue imperial
Porque si china tuvo un Li Tai Po
Carahue comienza a tener un herreri ta poh!

RT.

jueves, 5 de mayo de 2016



Comentario de Raoul Tulasmuelas, respecto a la obra
De don Luis Riffo Escalona, “Casi nadie”

Se me acusa de  azotar a poetas sagrados
De practicar la macumba lírica
Una magia literatosa  hasta el cansancio
De interrogarme por interrogarme
Cuánto hay ay de Kafka en Samsa, por ejemplo
Abuso de la hermenéutica teutona,
lo confieso:
Aunque la  pregunta NO debiera ser  
Cuánto hay  ay de Riffo en Kafka
Sino de cuánto hay  ay de Riffo en Samsa
lo que es ya otra cuestión con patas
Porque si de saltar se trata, yo me vuelvo sapo
Al preguntar, entonces
Cuánto hay  ay de Bartleby  en Riffo
lo que ya es  meterse en honduras calientes
Cuestión que preferiría  NO hacerlo,
No por él ni por ningún cristiano
En realidad, por “Casi Nadie”
Vengo  en recomendar encarecidamente
A lectores suicidas arrepentidos
Que hagan un nuevo intento de leer esta nada
Que es una  joya existencial de ésas
Antes echarse a volar en mil pedazos.

RT.