Poemas Impublicables

domingo, 19 de marzo de 2017

Terrolirismo en Santiago: Lolita, Qué Leo Forestal, Altamira y Subsuelo.
Terrolirismo en Valparaíso: librerías En el blanco, Qué Leo y Mar de Libros.

viernes, 17 de marzo de 2017

Mejor Muerte

Un poeta no puede dejar de reír
aunque la vida lo ponga contra la pared
La poesía es un juguete mortal que se
dispara contra sí mismo
Decía y su voz era como la de un fantasma
como la de un trueno, un hilillo de luz que colgaba
que se filtraba por debajo de mis ojos muertos.
Mentía, robando el color triste
A las flores ciegas y alas abejas.
Amaba, cuando mi boca exhalaba
un rayo de fuego ocioso.
Volvía, cada vez que lloraba
A mi corazón estrecho
Y distante.
A veces su locura dulce
impugnaba mi cruces
Me imaginaba como un ángel ebrio
dormido en el sol.
Yo la amaba, sin duda.
Nunca pude amar a otra mujer
Tenía cierta magia en su cuerpo
Algo que nunca se puede explicar.
Me dejó porque envejecí.
Era demasiado joven para ella.
Nunca entendió mi fuego secreto
Esa lujuria que era un caos
Después entendí que ella
Nunca existió.
Yo ya era un buen anciano
Con miles de cosas escritas
Una noche intentó matarme
Con un beso.
Yo repelí su acoso con
Una caricia más abajo
De su ombligo pintado
Me dijo que era una bestia
Yo supuse que jugaba
Una noche la busque
En un rincón de la cama
Allí estaba como amurrada
Tan bella como siempre
Me preguntó si estaba muerto
No le pude mentir
Desde ese día,
Nuestro amor se hizo eterno
Un infierno bien compartido
Donde el sexo era
Nuestro pasatiempo mejor
Un día cualquiera se enamoró
De un arcángel perdido
Lo supe por el rubor de su alma
Te dejo para siempre – me dijo-
“Ya no siento nada por ti”
Yo habría matado a ese arcángel
de un buen flechazo en sus alas grises.
Hablé con ese semidios y le conté
Cosas malas de ella.
Me creyó un despechado
Un pequeño demonio
Incluso se rió de mí
“Yo soy el elegido –me dijo.
Vete.
Intenté convencerla de mi tristeza
Y me escupió el rostro
Arriesgando todo la rapté
Me escondí entre unas nubes lechosas.
Pasado el tiempo me confesó
Que todo había sido un gran error
Cuando yo intenté abandonarla
Por otra, ella hizo el mismo juego.
Entonces me enamoró
con su perfume pasajero
Me enganché en sus orgasmos
que eran pequeña flores distorsionadas
Ella era un gran misterio
Esa chica pudo darme una mejor muerte
Estoy seguro.


Pistols

Camina erguido el hombre pistols
Pero sus células envejecen
Va desde Chelsea Square a Kensington Park
Siempre derechito camina como impulsado
Por un elástico de portaligas
Pero envejece el hombre Rotten
Todo envejece incluso “Anarchy in the UK”
De la cabeza a la cola el cometa envejece
El policía que dirige el tránsito lunar envejece
La reina y la revolución envejecen
El amor al prójimo y el odio envejecen
La injusticia y la avaricia envejecen
La lucha de clase envejece
Envejece el hombre pistols
El niño terrible envejece
El imperio capitalista envejece
La guerra y la paz envejecen
El asesino y su víctima envejecen
Dios envejece en su trono celestial
El hombre pistols envejece
Hasta la muerte y los muertos envejecen
El poeta y su amante envejecen
El hombre sex pistols envejece
Right! now ha, ha
I am an anti-christ
i am an anarchist
Yo nunca fui un hombre pistols
Nada supe de sex pistols
Siempre fui un niño viejo
pateando la luna negra del siglo
Mis metáforas son terribles
Uno no puede dejar de ser poeta
Un mal poeta ¡Si se quiere!
Aunque intentes abortar
Deja de escuchar esa voz interior, loquito
Haz el intento de escribir de amor
De chocar con el sol en un pestañeo
En una noche cualquiera
Verás que alguien te ama
Tu rebeldía ha pasado de moda
¿No te das cuenta? ¡Maldita sea!
Nadie quiere ver el mundo estallar
¿Has intentado escribir de amor?
Y alguien puede estar esperanzado
De que enciendas la mecha
¿No has intentado escribir de amor?
Eso puede ser un buen negocio
La injusticia puede ser parte del cuento
Y ser demasiado tarde para el chiste
De la revolución perpetua
Intenta consumir amor
La paz puede ser un buen negocio
Lennon lo intentó y ahora es un muerto millonario
Gandhi lo intentó y ahora es un muerto venerado
Luther King lo intentó y ahora es un muerto muy famoso
Entonces no intentes hacer una revolución
Ése es un cuento muy viejo
Obedece para ser obedecido
No intentes pasarte de listo
Sigue la cadena:
Envía este mensaje a 10 amigos
Y si no cumples una maldición caerá
Sobre ti
Moinseur Laffite est police
No hizo caso a este mensaje
Y un piano lo aplastó en pleno centro de París
MoinsieurPissanlí est chinoise
No hizo caso a este a este mensaje
Y una tigresa lo atacó en un prostíbulo de Beijing
Moinseur Daniel Avalós est Chilienne
Y una tortuga lo arrolló en una calle Valparaíso
Así que no intentes pasarte de listo
Sigue con la  maldita cadena. ¡ Maldita sea!
Y recibirás bendiciones, muchas bendiciones...

jueves, 16 de marzo de 2017

Penatorio

Me cruzo de brazos ante la viperina
Y dejo que insista en mis entrañas sumergidas
Esa relajante lengua de lagarto ciego
Desde la calle entra por la mampara un niño
Un adolescente que peina canas, un adulto con serías
pretensiones de casarse y reproducirse en los espejos
El tipo vuelve del trabajo en calidad de bulto
Cruza el patio seguido de la sombra hasta perpetuarse
en la habitación donde duerme su esposa
Lo veo de reojo sentarse frente a un plato de sopa
Reírse de su mala suerte y beber unas cuantas copas de vino
Sé que al cruzar esa puerta el anciano temblará de pies a cabeza
Antes de desnudarse y echarse en la cama de cenizas
El frío lo obliga a acurrucarse pegado a su mujer
Se toma sus remedios y apaga la luz de un soplido
Luego busca un sitio donde se pueda acomodar
Piensa que mañana puede amanecer muerto
Se persigna a la rápida y sueña cosas sin importancia
Tieso como palo lo meten a la rápida en un ataúd de madera
Los funcionarios de las pompas fúnebres lo sacan
A tropezones y lo meten en la carroza con algunas coronas
de flores plásticas
Algunos vecinos del barrio salen a darle el último adiós
Junto a su tumba un amigo lee un responso y lo recuerda
con emoción
Luego lo introducen en el nicho y lo tapan con tierra
Su viuda y sus hijos lo lloran desconsoladamente
Pero el tipo muerto sale del ataúd y vestido de etiqueta
Sale caminado por las calles del camposanto hasta llegar
Al centro de la ciudad de Valparaíso
Toma la micro hasta su casa y entra a su habitación
Se acuesta donde siempre y apaga la luz
tapado con frazadas hasta los ojos
Espera que su mujer llegue de su entierro
Teme desvelarse, mañana debe de trabajar como cualquier
mortal
Cuando el despertador suene a la 6 de la mañana y lo arroje
de un manotazo
Desearía estar muerto y pasar de largo ese día funesto
Su mujer se entera por uno de sus amantes de que ha sido despedido del trabajo
Y sin dudar un instante, lo manda de vuelta a dormir al cementerio
Entonces el tipo llora y se hace pichí en la tumba
No quiere ser un finado ni  volver a ser un hombre de carne y hueso
Decide probar  suerte en una casa embrujada
y recibir  la paga miserable de las ánimas
Pero no le resultan ni sus rabietas bochornosas ni sus balbuceos
Metido en su cuna de paja solo espera que  lo muden y le den su papa
Para luego desaparecer para siempre en la concha de su madre.
Tejas sueltas

Despierto en un ayer; vivo donde nunca estuve
Nací en un planeta psicológico
Mi poesía es confusa de punta a cabo
Desde esta tercera letra que es el universo
Tengo cromosomas trágicos
(Shakespeareano desde la vulva)
Quise con mi escritura a trozos
Ser un cosmonauta griego
( un Esopo por ejemplo )
Este animal que hablaba como hombre
Sófocles y su complejo
(Yo y mi complejo de Sófocles)
Un virus divino me ataca
Como Belerefonte quise comprobar
La existencia de los dioses
(también maté la utopía en mi discurso)
Ese caballo alado era demasiado riesgo
Para vivir del aire
Bajo el rubor de las estrellas
garabateo sombras de esos horóscopos
En tan poco tiempo no puede ser famoso
No otorgo ni callo mi promiscuidad
Tengo arrugas profundas y cicatrices
Que llegan al centro de la tierra
En este manicomio hay dioses caídos
Mujeres que fueron hermosas rameras
Yo debí lanzarme por la ventana
Pero tuve miedo de morir  de un suspiro
Antes de publicar mis obras completas.

miércoles, 1 de marzo de 2017


El Origen común de todos los místicos
Don Etéreo de los Ánodos
(Místico y rey del blog and roll)


 Mira lo que tengo para ti, Plotino- me dice
Este condón de plata reforzado
Por si me las cábalas en el alma
                                 Teofanía en el tálamo nupcial
Apoteosis si me haces ver a Arjuna
                                Y me clavas la flecha en  mi Bagin-gita
Abulafía y su geomatría
                       Yo prefiero a Maimónides, el nieto del carnicero
Invento atrocidades espirituales
                                  Serías capaz de comer aire
Para sobrevivir entre almas muertas gogolianas
Vórtice infinito dentro
                   De mi cerebro lleno de lombrices
Pero echada sobre los pies está la muerte acechándonos
                                                -No la ves, pero te jode- insisto
Esta ahí como un pájaro que sangra
                                 Como un perro de ropa en el alambre
Por suerte existe la poesía de autoayuda:
Y si te la mama Dalai Lama
                   Y si te la muerde Lonsang Rampa
                                              Y si te la estruja Krisnamurti
Porque uno se cae cuando el paraguas se cierra
                                               Y el corazón se  para de puntillas
Vieja vida es esta puta joven

                                 Sudar la gota gorda, la gota flaca
Tirar y tirar espermios de artificios
                              Fuegos calentones por el cañón del futuro
Por suerte existe la dictadura de la soledad
                                  Por suerte existe la monarquía del silencio
Oscura locura la del viejo Hörldelin
                               37 años encerrado en su torre de sombras
13 años estuvo el bueno de Pound
                                  Preso por el gobierno del imperio
Después que lo sacaron de una jaula
                              Por hablar mal del gordo Roosvelts
Pero tú me dices te mueres y se acabó
                               A la vuelta de la esquina vi a los dolientes
Los escuché con cierto dolor contar
                                     chistes para matarse de la risa
Después de esto no hay nada- me dices
Y se acabó…
                                    ¿Y el más allá?- pregunto
Por allí no se puede
                   ¿Eso tiene otro  precio, Stalker?
Vale un millón de rublos y 100 pajas más, carajo.


jueves, 16 de febrero de 2017



Tachadura

xxxxx

Extremo
el
ojo
cuando
corrijo

Las
letras
de
mis
suspiros

Saco
mi
lengua
de
crucifijo

Entre
las
llamas
cuando
me
hielo

Y
estos
poemas
como
cristos
tachados

Se
me
resucitan

terrolirismo segunda parte

martes, 14 de febrero de 2017



(Traducción libre al portugués)

OS LAMENTOS DE DON NICA
   Raoul Tulasmuelas


Para o bom  parra das arcas                                                                       
que um dia ao deus farkas invocou
caindo – lhe  um pedazo muito gostoso                                                                                   
que deste tamanho do ceu lhe chegou.


Loiro mecenas, disse lhe o grande  menestrel
que a tanto vagabundo e vadio tem  ajudado
eu,  que  na miseria  e na  centuria
permaneço pobre,  permaneço inspirado
tenha piedade das  súplicas de um bom idoso
e, desse ouro de explorados                                                                                                                           
me dê, caralho, um  punhado.

Súplicas  que foram  atendidas
muito bem consumidas e depositadas.

Assim, fique o registro nos anais do mundo
fastuoso este  bucólico amor  pelos negócios
entre  o ilustre  filántropo das maria chiquinhas
e o grande poeta maluco do povoado  das cruzes.


DESPÚLGAME
 Raoul Tulasmuelas

 Despulgame, amor amada                                
 despúlgame dos pecados
 enfia  a mao entre minhas pernas                                
 e procura pintas  embaixo  minhas asas
 cospe nas grandes ronchas

Cuidado pela minha penugem  agulha
pelos meus pentelhos sem nomes
suavizame com a ponta dos teus dedos
pelos meus rizos  encaracolados
rebeldes  e arrepiadas mechas
de minhas  escaldadas moscas.
                
Despúlgame, amor amada
despúlgame dos pecados.

(Traducción libre de Mario Candia)



Disparate

No queda sino conjeturar la voz del pájaro
En el arcoiris de la noche
El tiznado rumor de la bolsa de té en la taza de la muerte
Cuando el sueño comienza a  aletear  su bostezo
Y reina el temor rupestre en el niño ciego
Ante el  insomnio que socava sus ojos de abejas.




















Versus
Raoul Tulasmuelas

Busco ENEMIGOS que les guste;
Parra por sobre todas las cosas.
Juan Luis Martínez por sobre todas las cosas
Rodrigo Lira por sobre todas las cosas
Zurita por sobre todas las cosas
Bertoni por sobre todas las cosas
Lihn por sobre todas las cosas
En la dura estos  chatos me tienen giles
Estos cabros son puro smog.

viernes, 10 de febrero de 2017



Desgraciado

Puto oscuro de las letales bienaventuranzas
llamea la cumbre de la cresta sumergida,
el gallo atolondrado dispara
Su baba de caracol y entra prisco de llagas alumbra
La linterna de ojos hambrientos hasta erguir la pesadilla
Y palpar la muda lengua del lagarto llorando tierra
Cabrones, los muérdagos sin credo y ánima espirituosa
Niegan al demiurgo su locura de torpedos lechosos
Pero no, pero no, echemos a la olla la máscara oscura
Riamos de la miseria de  esta estación ardiente
No dejemos que respire la razón del cuervo amargo
Si hoy puedes volar, no te chingues en los hollejos
Busca el cuesco del alma, allí donde carcajea la muerte
Esperando por tu cabeza de cien pájaros y una mosca.


Amago

Estoy desfogando mi zumo delirante
                                 Volcán apagado que a veces asoma
Con su lengua de cuchillo y espinas
( humareda difuminándose)
                             Tiro petardos asesinos que a veces hieren
Arranco pedazos de un país lírico
(Escondo otrora isleño mi niñez de trabalengua)
                                Azoto mi cabeza contra la gran cordillera poética
            Siento el crujido de sus hielos eternos
Derretidos ronquidos de blasfemia
                          Ríos de mis versos azulados de ultratumba
Más alevoso que malditos tutelares
                       Siempre ante el mismo abismo mayestático
(Sombra más oscura que otras sombras)
                     Me aparezco en llamas como el poeta don nadie.


jueves, 9 de febrero de 2017



Execración, MIL diatribas y  vituperios al Terrolirismo

por don Juglariano del Versoporro
(Poeta de las pirámides y las tetas momias)


Estimadísimo don Luciano Rivas, el Vello
Qué se ha creído este  pelafustán de pacotilla
 que se hace llamar Arancibia & alter egos Cia. Ltda.(secuaces)
Que de  poeta tiene poco o casi nada
Ofender  con tal desparpajo y de manera grotesca
 la hermosa obra de don Riffov y del otro, don Herrera,
 creo que llama.
 Mire que compararlo a uno con un tal Samsa Bartleby y al de Carahue con un chinito cartonés
Mire que ofender  de esa forma a don Juan, con el apelativo de San Cameron
Pedir que a don Moro  le construyan una estatua
Tratar como ha tratado al beato de San Bertoni
Ofender por ofender, parece que de eso se trata
Creo que nuestros poetas porteños no se merecen estos
Ni mucho menos
De dónde salió este hijo de la gran perra
apaleador de poetas,  tan rústico
Este lenguaraz  de siete suelas que le ha dado
Con aforrarle por donde  pille  a figuras de flema y fama mundial
Está bien la sátira bien dicha, de buena forma
Para que sea un bálsamo para el alma
Pero dispararles balas de gruesos calibre a glorias de la poesía
Como a don Parra, a don Zurita, poetas revivos aún
Este ocioso exegeta sobre la  obra o sobre el cuerpo de vates
occisos como don Lihn, don Lira, don Juan Luis; no tiene nombre
Que pajaretea entre metáforas manidas
Con dejo de sonsonetes de  malicias ásperas
No muy al dedalus ni ícara parsimonia
Ataca a mortandad y con rintintines  feroces
Y revuelca en barro y salpica con tonterillas
A sabios e ilustres maestros del verso  intríngulis
Fácil es descalabrar a un tuerto o  a un  suicida
Atacar a bardos de la insigne centuria, el cobarde
Miren que atacar por detrás
Por la retaguardia, por ditroi como se dice- si me permite la expresión-
por ejemplo, al gran Maraqueira, por envidia
Al  güenito de Chinhuailaf,  por su pluma
Al bueno de San Teillier,  que es como un canonizado hecho puro espíritu
Y qué le digo de ese señor Ouidogro y  a lo sumo del gordito don Pablo
Decir tanta barbaridad del insigne Gonzalo,
Qué le ha hecho este pobre hombre del relámpago
Para tratarlo de esa manera
De dónde salió este tipejo;  qué se cree
Es fácil criticar por las reverendas
Pero no por favor, a estos  ilustres sabios
si tales reputados merecen montañas esculpidas
verdaderos Mount Rushmore… Rushmore…
Rocallosas para tenerlos siempre por sobre nuestras cabezas
Muy cerca del cielo, ojalá
Qué bonito sería una cadena montañosa de puros poetas de alcurnia, don Rivas
declamando desde las estrellas fulgurantes verdaderas epifanías,
Rayos de fuegos, estiércol de oro,  para enceguecer a las musas,
Se la alaba don Luciferiano, arriba, arriba por su valentía y prestancia
Esperando que luego deje esas malas juntas que nada aportan
Y a su aureola dorada- que tan bien puesta la lleva y con tanto esfuerzo lograda
Se la sacudan los dioses.
Gracias, un fiel lector, seguidor ferviente de su página que es un oasis
Entre tantos aedos malotillas y raposodas del perraje amargo.

Lo saluda atentamente  USTED,

J del V
(Anticontraterrolista, a mucha honra y pura sepa)



miércoles, 8 de febrero de 2017

lunes, 6 de febrero de 2017








Librerías de Santiago: Lolita, Qué Leo Forestal, Altamira Providencia y Subsuelo. 
En Valparaíso: librerías En el Blanco, Qué Leo y Mar de Libros.