¿Qué hacer?

Don Pistolón de los Dedoscalientes

Uno dice simplemente lo que le choca
En la sien antigua
Cuando un cometa lo inspira
O un petardo camuflado lo fulmina
-el aerolito negro en el rebote de dios-
porque la poesía tiene efecto retardado
Seguramente usted sabe que morirá
de hambre, sin tener un nombre
en la Neoneovanguardia
Muchos han muerto con la palabra
en la boca-con don o sin dones-
Expiran sin decir el mínimo balbuceo
Algunos nacen con la suerte echada
No importa cuanto se demore
Mientras más viejo mejor
La memoria es frágil y se pierde
A la vuelta de la esquina
Mucha información en un siglo
-use el aparato memorístico- porque
También se compra en la carnicería
Del “arte por el traste”
Deme un cuarto de memoria molida
Para hacer albóndigas-dirá el abuelito Duchamps
Porque viene a cenar mi compadre Tzará
Con su señora que es una maquina de coser
¿Dónde está lo nuevo entonces?
“hay que refundar la poesía”
¿Lo ha escuchado, usted también?
La poesía no se vende
¿Lo ha escuchado, usted también?
Alguien me dijo que todos veníamos
Del Conde de Nordenflay
¿Puede ser?
Yo prefiero callar y hablar solo
Mascar la chucha segura
De mi musa anciana
Ya esta bueno que la locura
Se apodere del mundo
Y que la sangre de los ricos
Corra de nuevo por las calles
Porque a veces también es bueno
Que cada cierto tiempo un hijo de puta
Invente una revolución
¿Alguien sabe alguna dirección en la red
Desde donde pueda bajar gratis una Revolución?
Pero no se altere, no se apresure
Con toda calma encienda su cigarrillo entre las nubes
Y de donde esté hágame señales de humo
Así yo alcanzo a programar a los indios
Que van a morir en esta masacre virtual.