Bertoni & Camerón
y otros chicos del montón
Marcelo Arancibia
(Chile)
Porque nunca fuimos
Tan buenos poetas
Que dijéramos
UB.
Tampoco tan malos
WANTED
El Gran Bertoni se nos aparece en blanco y negro
En la tapa de un libro.
¿Es un cómic?
¿El nuevo Hank Chinasky?
o
¿El Viejito cochino The W. land?
SE LE BUSCA
“Vivo o muerto
Por un par de versos más”
Entonces chantado en la cuneta,
lanza la puteá...
Y el duelo sobre el cielo se realiza
Carteleros a tus carteles:
FUERA LOS SECOND
“Duelo de titanes: Bertoni v/s Camerón”
Los titanes del ring cánepa
Verso libre internacional
Match por el cinturón en la categoría:
“Super Pesados”
En este rincón con 120 libracos publicados
Les presento al peloduro intrabajable de la comuna
De Kong-kong, con 10 concursos ganados por
KO. : Claudio “Clint Eastwood” Bertoni
Al este del paraíso, con 800 publicaciones editadas.
Registrando en la balanza, 8.0.0 poemarios inéditos
Al crédito local Juan “O`higgins” Camerón
Con varios concurso en el viejo mundo
Incluso en la tierra de nobel & ferias de libros
Donde no ganó ningún match importante
Pero igual sobrevivió a levas itinerantes
A varios mordiscones en el cogote
Moretones en la cola & pateaduras en el trasero.
“Esta pelea será a 100 vueltas, sin respiro
Ni descanso.
El ganador podrá retener el ciber cinturón de plomo
Y lanzarse un piquero desde Molo de Abrigo
Y si flota podrá ser catalogado como inspirado
Por los dioses y el mejor vate de la Región Patrimonio
El perdedor promete retirarse a los cuarteles de invierno
Y no escribir nunca más un poema en su perra vida
Aunque lo maten a cachuchazos”.
ÚLTIMO ROUND
“Yo soy, el cazarecompensa de sí mismo
En pueblo chico, incendio grande.
A lo Clint Eastwood aplanando calles.
Ciudad patrimonio, de pecosbill abrillantado, el Torito.
Trasero en mano tirando peo poemas que duran eso
Lo que el viento se llevó.
Saca el pistolote y bang- van cayendo las minas
En pelota, las viejas calaveras resucitando
En Puerto fantasma entra con su armadura de hierro
Melena al viento, a puerto Valparaíso,
Ciudad Cadáver, baja del caballo de palo,
La estrella de sheriff que le brilla en la frente
De elegido.
“Lanza el puñete, el gancho en el mentón
Agachate Camerón, no le mostrí los dientes
No le agarrí la pluma, hazte el valiente
Muévete en el cuadrilátero, mantenlo con el jazz
No seai figurón baila un rock and roll
Puntéalo fajador, paralízale las piernas
Refúgiate en las cuerdas, no peguí debajo del cinturón
Lo tení nockeador, tócale la oreja
No dejí que el grandulón te meta la cabeza
Lanza la toalla cuando estí como la mona
Pégale un volador y lánzalo a la lona”.
En el café Riquet en ruinas
Tomándose un cortado humeante, un vaso de mineral
Agarrándose el paquete- la pistola de agua-
Por debajo de la mesa del saloon
Comiéndose las cabritas.
Escribe poniendo caritas de iluminado,
De santón, de tan buen poeta zen que es
Viejo maestro del auto ayuda -yunta de Cioran
Genio que dispara rápido, a lo obvio, lo cotidiano
Y las musas en pelota que desde las fotos
Reclaman porque no se le para la inspiración.
Entonces echa mano al bolsillo y se compra un berlín
Perdiéndose entre las calles como un jinete pálido
KILLER
Por este Far West y con la cámara en mano
Camina como un peofilo vaquero de punto fijo.
Disparando rápido al mínimo destello
Al menor verso que se mueva.
Tira sus buenos pencazos, guatapiques,
Balazos violadores contra cenicientas blancanieves
Que pierden sus zapatitos de cordura,
Y se bajan los calzoncitos transpirados
Las liceanas muertas de susto
-Jóvenes buenas musas-
Abren las patitas sucias con tinta
Sus sudorosos culos de manzanas
Cuando la estrellita de sheriff le relumbra
Y con su placa desgastada,
Las muerde como un lobo desdentado.
Les huele sus chuchitas tiernas
Y las minas cuáticas y califas
Abren los tremendos ojos
Mostrando las pupilas
Cuando el pistolero baboseante
Las mira descartuchándolas
Como verdaderas vírgenes
Manoseadas por su impotente flash.
BEAT-COMBOS
He visto a los mejores poetas
De mi generación copiar a ginsberg
A kerouac, a burroughs, a bukowski, a dylan
-vo`h mismo-
Escribir atormentados
Hambrientos chillones, empelotados
Cuatreros arrastrándose por bares
Buscando como óvulos celestiales
Sus picos rabiosos de hermosura
Flotantes, dando aullidos
Para ser inspirados, alcanzados
Al bañarse una y mil veces
En sus mismos versos
A los pies del ahorcado que te saca
La lengua trapense, loco.
Los indios pícaros, cuando se saltaban
Las seseras disparando las balas sicodélicas-sicotrópicas
Que pasaban rozando los burdeles
Buscándolos vivos y muertos en las bibliotecas
Mal traducido, a veces, a voces disonantes
Cabalgando en burros verdes
Y nunca salieron del atorrante Chile, los lihnianos.
TIRADOR
Y ese tal Bertoni, como el viejo crack,
Jugando de corto en poesía de pasto.
¿Qué me dice Ud?
-Lihn lo relataría mejor seguramente-
Corriendo mano como puntero izquierdo mentiroso
Haciendo un amague, una rabona epigramática
Dejando a los que jugamos en cancha de tierra,
Por amor a las letras, con el hocico abierto.
Solo frente al arco
Dispara sus espermios goleadores
Y la Araña Negra, en el rincón de las ánimas
Volando de falo a falo, por si las moscas...
Cuando el Matador chanflea la pelota de tropos
Y la tira a la galucha de puro caliente, no más...
OSAMO(a)
Si todos amamos al Gran Bertoni
Lo ala-bamos por mahometano, no más
Incluso yo, tú, nosotros también
La santa trinidad, la secta fanática
Miembros de honor de la religión Bertoniana
Dispuesta hasta inmoralnos por Ud., oiga.
Hacer terrolirismo.
Derribar incluso
Torres poéticas
Cortar las venas y desangrarnos
Con tal lentitud en los parajes
Para que Ud. siga siendo eternamente
El jovencito de la película.
SEÑOR COR®ALES-MANO
Esto no es un circo, mister Bertoni
La poesía es más seria que la cresta
Deje el payaseo, eñor
El harakiri-a lo Mishima-
Pasando y pasando la limosna
La palabra con sangre y hueso
Ya hay mucho suicidio
En la poesía chilensis
Para estar amenazando
Con volarse los versos
Le sugiero una nueva pomada
Para estirar los poemas.
HAIKÚ
Li Tai Peo
El poeta del Kong-Dong
Que después de
Una calentona gárgara
Lanza su buitriada
Como si quisiera
Deletrear a la puta mariposa
En el fotopoema
Manchar el leve rocío de sus alas
Después de echarle
Un buen polvo de arroz sobre la cara
Y transformarse al tiro de su pluma
En el viejo eyaculador precoz
Del Chiletown.
666
A ver si el sucio pájaro
Le vuela entre la métrica
Dele cuerda a la locura
Desde américa del sur
A la nortina atlantida
El absurdo mono-te-mismo
El yo después del yo
En que toda nueva poesía
Es una novela- una nueva novela-
Si levantan una piedra
Encontraran chanchitos
Poetas encuerados
Recontra místicos
Recontra baratos los poemas fotocopiados
Recontramorados, repollos son los letrados
Que se tragan la miel dadá
Como si fueran mojones quevedos
Mojones gongorinos, lanzando flatos
Después que esos bodrios muy frescos
Se presentan en lujosos platos editoriales
Y saben a sapos y culebras
Los seiscientos sesenta y seis poemas
Que entre unos y otros se copian
Los hijos de la bestia nerudiana
Los hijos de la bestia mistraliana
Los hijos de la bestia huidobriana
Los hijos de la bestia rokhiana
Los hijos de la bestia parriana
Los hijos de los hijos de la bestia Linhiana
Los hijos de los hijos de los hijos de la bestia teillierina
Los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de la bestia rojiana
Los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de la bestia......
BRUJERÍA
Ves- me dice mi mujer-
Bertoni directo al grano
Dos o tres disparos
Y gana plata con sus poemas
¡Cómo si fuera tan fácil
escribir huevadas!
DOS SON MULTITUD
Denle un premio importante, un gordo
Un kino a Juan Cameron, el supremo
Antes que le salgan canas verdes,
Crenchas wanderinas, a ese Ohiggins,
A ese padre de las letras porteña.
Y qué me dicen de Enrique Moro- ex arturo vega-
Parado en la piedra feliz comiéndose un tongo de helado
Donde la tía María removiendo las cenizas de sus polvos
Lo conozco desde que era un pendejo
Tan parecido a Pesoa, que se ha puesto-su alter ego.
Si lo ve por ahí invítelo a un café negro bien cargado
Y sáquese una foto abrazado con él
Antes que lo conviertan en estatua.
El MISMO
Yo no soy otro.
Soy el de las mil caras
El uno repartido en pedazos de versos.
Mienten los que dicen
Que han visto a un loco igual
Salir del laberinto de la Excreta.
LOS DEL MÁS ALLÁ
ANIMITAS
De tal Lihn tal Lira
En la tumba echados
En la luna muertos
Ambos querubines
Tan vivos siempre
En las páginas
De los responsos y
Breviarios y salmos
Antologados sátiros
Donde se asoman
Estos buenos muchachos
Ágiles con la pluma
Si se hacían sus buenos
Causeos con las palabras
Metáforas carbonadas
Estrofados de musas
Cazuelas de encabalgamientos
Para pasar la curadera
El bolón cuático con los milicos
En ahumadas pescadas fritas
Quizás cuánto costaría el show ahora.
Pero les vino la pálida
Y no hubo caso, la pelá
Les cobró la palabra,
La letra, el cheque a fecha
Que es la vida y se hicieron
Inmortales como drácula
Tarzán sartreano-el hombre solo
El hombre pela cables
El león de la métrica
El hombre zángano
Güenos pa’ la poesía los ñatos
Pa’ los combos, pa’ la chupilca
Del diablo, el pájaro verde
Pal’ minaje, sacar la vuelta
El ocio, el puterío fino
La calentura con arroz
La musiquilla de las pobres
Que esperan en los moteles
Con huesillos, el cuento
De la república mirándola
El dedo en el ojo
El picarón como ojo
Puras obras completas
Parir parís, putear neruda
El horroroso chile
El cuadrado chile
En la pieza oscura agarrando
Vuelo en la anti aérea poesía
Es ti pin ela, elle, ella, she, lei, sie
Anda saber tú cuánto habrían
Dados estos bardos, estos locos lindos
Saltando de un libro a otro
Estos onanistas de la pluma
Tirando sus goterones, manchas
Diría yo, sangre de artista
Huesos de poetas.
Si santones fueron estos iluminados
¡Miren que no dejar la maquinita!
¿Qué pensarían estos rotos trágicos?
Estas animitas...
¿Qué no tendríamos talento
Para falsificar poemas?
LOS DE ACÁ
A Cameron que se duerme
Lo electrocuta la corriente de opinión
Estando tan cerca en las tierras de nobel
Y no sacárselo de las manos-como un gran rugbista-
Birlárselo de las barbas a su amigo Heaney, por ejemplo.
Preferir el anonimato nunca es bueno
Regresar tan pronto con las manos vacías al puerto
Sabiendo que el jurado los prefiere rubios.
Yo nos soy Bresky, le insisto
A Novoa la ciencia ficción lo retrata de
Cuerpo entero- el doble de:......
¿Quién no tiene un libro Parera en su casa?
Y al dormilón de Astica Fuentes en la tumba de los artistas
Sin una flor, Junto al mago Larry y el Tony Rabanito
Fuentealba y Quiñones... ¡Ésos si que eran poetas anónimos!
Agencia de viajes Uribe B
Vuelos poéticos, viajes a centro de la tierra
Directamente al parnaso. Al país de nunca jamás
No escribe, no publica; se endeuda con poesía
Le debe a cada musa una vela
Yo lo conocí cuando era el enfant “terible”
Y vomitaba sobre los libros.
La última vez me alabó como prosista
Reconoció que nunca fuimos
Tan buenos poetas como dijéramos
Me recomendó “El jugador” de don Dosto
Se declaró como buen sagitariano
Un amante de la ruleta rusa
Recordé cuando juntos vimos “El Francotirador”
De Cimino
Y Lius Larco, el Mexicano
Resolviendo su propia Ecuación
Y qué me dicen de Maese Pérez
Que después del Desencanto
Las musas no le abren las piernas
De Madrid a Pelequén
Moltedo en un mall buscando a Wally
León Pezoa ebrio de esoterismo
Y el poeta Rony expulsado de todos los moteles manicomio
Y Watterson vestido
Con el último terno lustroso de Eliot
Quién le teme a Figueroa Woolf
Surfeando entre las olas
Vémela en el agua si se me achica la cuestión, Poe
Y Riveros, el patafísico nauseabundo
Y de Noccetti quién
Se acuerda de él.
¿Estará muy viejo
El Ángel estrambótico?
"Ojos de mi tamaño culo"
versos marcitos
goterones de la nada...
PELAMBREO
Ahora creo que me quedé corto
Si ufano cantaba apenas deletreando
Sandeces que eran balbuceos
Cabezas de pescados y cielo llenos
De puros poetas malogrados y tetudos
Peces gordos inflados de pura fama
Alones valentes, bisamas lima, guarenes agrandados también
Puros perros quiltros que se hicieron de raza
Con la llegada de Odiseo a América
Pasando piola entre Ercilla y Daríobdis
¡Estos Colonos Tremegistos!
¡Pajeros de los dioses!
ZOO-LÓGICO
El poeta no es un topo
Ni un sapo ni un rinoceronte
Quién lira dijo que era un topo
Un zángano, una mosquita muerta
Será un palomo hasta un palote
Incluso un caligrama puede ser.
¿Pero un ciego topo?
Ni cagando...
Un león, un tarzán conchita
Un escorpión, una culebra enroscada
Al cogote de una jitanjáfora, tampoco.
Un hombre, simplemente un hombre.
TERROLIRISMO
Desde hoy y para siempre
Declaro la Guerra Sucia
La batalla poética
Sin tregua ni perdonazos
De todos contra todos
Sin excepciones de pedigrí
Ni realengo de castas
Tiraré a matar al menor verso que se mueva.
Así que pobre del que asome la cabeza
Entre los barrotes del poema.
y otros chicos del montón
Marcelo Arancibia
(Chile)
Porque nunca fuimos
Tan buenos poetas
Que dijéramos
UB.
Tampoco tan malos
WANTED
El Gran Bertoni se nos aparece en blanco y negro
En la tapa de un libro.
¿Es un cómic?
¿El nuevo Hank Chinasky?
o
¿El Viejito cochino The W. land?
SE LE BUSCA
“Vivo o muerto
Por un par de versos más”
Entonces chantado en la cuneta,
lanza la puteá...
Y el duelo sobre el cielo se realiza
Carteleros a tus carteles:
FUERA LOS SECOND
“Duelo de titanes: Bertoni v/s Camerón”
Los titanes del ring cánepa
Verso libre internacional
Match por el cinturón en la categoría:
“Super Pesados”
En este rincón con 120 libracos publicados
Les presento al peloduro intrabajable de la comuna
De Kong-kong, con 10 concursos ganados por
KO. : Claudio “Clint Eastwood” Bertoni
Al este del paraíso, con 800 publicaciones editadas.
Registrando en la balanza, 8.0.0 poemarios inéditos
Al crédito local Juan “O`higgins” Camerón
Con varios concurso en el viejo mundo
Incluso en la tierra de nobel & ferias de libros
Donde no ganó ningún match importante
Pero igual sobrevivió a levas itinerantes
A varios mordiscones en el cogote
Moretones en la cola & pateaduras en el trasero.
“Esta pelea será a 100 vueltas, sin respiro
Ni descanso.
El ganador podrá retener el ciber cinturón de plomo
Y lanzarse un piquero desde Molo de Abrigo
Y si flota podrá ser catalogado como inspirado
Por los dioses y el mejor vate de la Región Patrimonio
El perdedor promete retirarse a los cuarteles de invierno
Y no escribir nunca más un poema en su perra vida
Aunque lo maten a cachuchazos”.
ÚLTIMO ROUND
“Yo soy, el cazarecompensa de sí mismo
En pueblo chico, incendio grande.
A lo Clint Eastwood aplanando calles.
Ciudad patrimonio, de pecosbill abrillantado, el Torito.
Trasero en mano tirando peo poemas que duran eso
Lo que el viento se llevó.
Saca el pistolote y bang- van cayendo las minas
En pelota, las viejas calaveras resucitando
En Puerto fantasma entra con su armadura de hierro
Melena al viento, a puerto Valparaíso,
Ciudad Cadáver, baja del caballo de palo,
La estrella de sheriff que le brilla en la frente
De elegido.
“Lanza el puñete, el gancho en el mentón
Agachate Camerón, no le mostrí los dientes
No le agarrí la pluma, hazte el valiente
Muévete en el cuadrilátero, mantenlo con el jazz
No seai figurón baila un rock and roll
Puntéalo fajador, paralízale las piernas
Refúgiate en las cuerdas, no peguí debajo del cinturón
Lo tení nockeador, tócale la oreja
No dejí que el grandulón te meta la cabeza
Lanza la toalla cuando estí como la mona
Pégale un volador y lánzalo a la lona”.
En el café Riquet en ruinas
Tomándose un cortado humeante, un vaso de mineral
Agarrándose el paquete- la pistola de agua-
Por debajo de la mesa del saloon
Comiéndose las cabritas.
Escribe poniendo caritas de iluminado,
De santón, de tan buen poeta zen que es
Viejo maestro del auto ayuda -yunta de Cioran
Genio que dispara rápido, a lo obvio, lo cotidiano
Y las musas en pelota que desde las fotos
Reclaman porque no se le para la inspiración.
Entonces echa mano al bolsillo y se compra un berlín
Perdiéndose entre las calles como un jinete pálido
KILLER
Por este Far West y con la cámara en mano
Camina como un peofilo vaquero de punto fijo.
Disparando rápido al mínimo destello
Al menor verso que se mueva.
Tira sus buenos pencazos, guatapiques,
Balazos violadores contra cenicientas blancanieves
Que pierden sus zapatitos de cordura,
Y se bajan los calzoncitos transpirados
Las liceanas muertas de susto
-Jóvenes buenas musas-
Abren las patitas sucias con tinta
Sus sudorosos culos de manzanas
Cuando la estrellita de sheriff le relumbra
Y con su placa desgastada,
Las muerde como un lobo desdentado.
Les huele sus chuchitas tiernas
Y las minas cuáticas y califas
Abren los tremendos ojos
Mostrando las pupilas
Cuando el pistolero baboseante
Las mira descartuchándolas
Como verdaderas vírgenes
Manoseadas por su impotente flash.
BEAT-COMBOS
He visto a los mejores poetas
De mi generación copiar a ginsberg
A kerouac, a burroughs, a bukowski, a dylan
-vo`h mismo-
Escribir atormentados
Hambrientos chillones, empelotados
Cuatreros arrastrándose por bares
Buscando como óvulos celestiales
Sus picos rabiosos de hermosura
Flotantes, dando aullidos
Para ser inspirados, alcanzados
Al bañarse una y mil veces
En sus mismos versos
A los pies del ahorcado que te saca
La lengua trapense, loco.
Los indios pícaros, cuando se saltaban
Las seseras disparando las balas sicodélicas-sicotrópicas
Que pasaban rozando los burdeles
Buscándolos vivos y muertos en las bibliotecas
Mal traducido, a veces, a voces disonantes
Cabalgando en burros verdes
Y nunca salieron del atorrante Chile, los lihnianos.
TIRADOR
Y ese tal Bertoni, como el viejo crack,
Jugando de corto en poesía de pasto.
¿Qué me dice Ud?
-Lihn lo relataría mejor seguramente-
Corriendo mano como puntero izquierdo mentiroso
Haciendo un amague, una rabona epigramática
Dejando a los que jugamos en cancha de tierra,
Por amor a las letras, con el hocico abierto.
Solo frente al arco
Dispara sus espermios goleadores
Y la Araña Negra, en el rincón de las ánimas
Volando de falo a falo, por si las moscas...
Cuando el Matador chanflea la pelota de tropos
Y la tira a la galucha de puro caliente, no más...
OSAMO(a)
Si todos amamos al Gran Bertoni
Lo ala-bamos por mahometano, no más
Incluso yo, tú, nosotros también
La santa trinidad, la secta fanática
Miembros de honor de la religión Bertoniana
Dispuesta hasta inmoralnos por Ud., oiga.
Hacer terrolirismo.
Derribar incluso
Torres poéticas
Cortar las venas y desangrarnos
Con tal lentitud en los parajes
Para que Ud. siga siendo eternamente
El jovencito de la película.
SEÑOR COR®ALES-MANO
Esto no es un circo, mister Bertoni
La poesía es más seria que la cresta
Deje el payaseo, eñor
El harakiri-a lo Mishima-
Pasando y pasando la limosna
La palabra con sangre y hueso
Ya hay mucho suicidio
En la poesía chilensis
Para estar amenazando
Con volarse los versos
Le sugiero una nueva pomada
Para estirar los poemas.
HAIKÚ
Li Tai Peo
El poeta del Kong-Dong
Que después de
Una calentona gárgara
Lanza su buitriada
Como si quisiera
Deletrear a la puta mariposa
En el fotopoema
Manchar el leve rocío de sus alas
Después de echarle
Un buen polvo de arroz sobre la cara
Y transformarse al tiro de su pluma
En el viejo eyaculador precoz
Del Chiletown.
666
A ver si el sucio pájaro
Le vuela entre la métrica
Dele cuerda a la locura
Desde américa del sur
A la nortina atlantida
El absurdo mono-te-mismo
El yo después del yo
En que toda nueva poesía
Es una novela- una nueva novela-
Si levantan una piedra
Encontraran chanchitos
Poetas encuerados
Recontra místicos
Recontra baratos los poemas fotocopiados
Recontramorados, repollos son los letrados
Que se tragan la miel dadá
Como si fueran mojones quevedos
Mojones gongorinos, lanzando flatos
Después que esos bodrios muy frescos
Se presentan en lujosos platos editoriales
Y saben a sapos y culebras
Los seiscientos sesenta y seis poemas
Que entre unos y otros se copian
Los hijos de la bestia nerudiana
Los hijos de la bestia mistraliana
Los hijos de la bestia huidobriana
Los hijos de la bestia rokhiana
Los hijos de la bestia parriana
Los hijos de los hijos de la bestia Linhiana
Los hijos de los hijos de los hijos de la bestia teillierina
Los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de la bestia rojiana
Los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de los hijos de la bestia......
BRUJERÍA
Ves- me dice mi mujer-
Bertoni directo al grano
Dos o tres disparos
Y gana plata con sus poemas
¡Cómo si fuera tan fácil
escribir huevadas!
DOS SON MULTITUD
Denle un premio importante, un gordo
Un kino a Juan Cameron, el supremo
Antes que le salgan canas verdes,
Crenchas wanderinas, a ese Ohiggins,
A ese padre de las letras porteña.
Y qué me dicen de Enrique Moro- ex arturo vega-
Parado en la piedra feliz comiéndose un tongo de helado
Donde la tía María removiendo las cenizas de sus polvos
Lo conozco desde que era un pendejo
Tan parecido a Pesoa, que se ha puesto-su alter ego.
Si lo ve por ahí invítelo a un café negro bien cargado
Y sáquese una foto abrazado con él
Antes que lo conviertan en estatua.
El MISMO
Yo no soy otro.
Soy el de las mil caras
El uno repartido en pedazos de versos.
Mienten los que dicen
Que han visto a un loco igual
Salir del laberinto de la Excreta.
LOS DEL MÁS ALLÁ
ANIMITAS
De tal Lihn tal Lira
En la tumba echados
En la luna muertos
Ambos querubines
Tan vivos siempre
En las páginas
De los responsos y
Breviarios y salmos
Antologados sátiros
Donde se asoman
Estos buenos muchachos
Ágiles con la pluma
Si se hacían sus buenos
Causeos con las palabras
Metáforas carbonadas
Estrofados de musas
Cazuelas de encabalgamientos
Para pasar la curadera
El bolón cuático con los milicos
En ahumadas pescadas fritas
Quizás cuánto costaría el show ahora.
Pero les vino la pálida
Y no hubo caso, la pelá
Les cobró la palabra,
La letra, el cheque a fecha
Que es la vida y se hicieron
Inmortales como drácula
Tarzán sartreano-el hombre solo
El hombre pela cables
El león de la métrica
El hombre zángano
Güenos pa’ la poesía los ñatos
Pa’ los combos, pa’ la chupilca
Del diablo, el pájaro verde
Pal’ minaje, sacar la vuelta
El ocio, el puterío fino
La calentura con arroz
La musiquilla de las pobres
Que esperan en los moteles
Con huesillos, el cuento
De la república mirándola
El dedo en el ojo
El picarón como ojo
Puras obras completas
Parir parís, putear neruda
El horroroso chile
El cuadrado chile
En la pieza oscura agarrando
Vuelo en la anti aérea poesía
Es ti pin ela, elle, ella, she, lei, sie
Anda saber tú cuánto habrían
Dados estos bardos, estos locos lindos
Saltando de un libro a otro
Estos onanistas de la pluma
Tirando sus goterones, manchas
Diría yo, sangre de artista
Huesos de poetas.
Si santones fueron estos iluminados
¡Miren que no dejar la maquinita!
¿Qué pensarían estos rotos trágicos?
Estas animitas...
¿Qué no tendríamos talento
Para falsificar poemas?
LOS DE ACÁ
A Cameron que se duerme
Lo electrocuta la corriente de opinión
Estando tan cerca en las tierras de nobel
Y no sacárselo de las manos-como un gran rugbista-
Birlárselo de las barbas a su amigo Heaney, por ejemplo.
Preferir el anonimato nunca es bueno
Regresar tan pronto con las manos vacías al puerto
Sabiendo que el jurado los prefiere rubios.
Yo nos soy Bresky, le insisto
A Novoa la ciencia ficción lo retrata de
Cuerpo entero- el doble de:......
¿Quién no tiene un libro Parera en su casa?
Y al dormilón de Astica Fuentes en la tumba de los artistas
Sin una flor, Junto al mago Larry y el Tony Rabanito
Fuentealba y Quiñones... ¡Ésos si que eran poetas anónimos!
Agencia de viajes Uribe B
Vuelos poéticos, viajes a centro de la tierra
Directamente al parnaso. Al país de nunca jamás
No escribe, no publica; se endeuda con poesía
Le debe a cada musa una vela
Yo lo conocí cuando era el enfant “terible”
Y vomitaba sobre los libros.
La última vez me alabó como prosista
Reconoció que nunca fuimos
Tan buenos poetas como dijéramos
Me recomendó “El jugador” de don Dosto
Se declaró como buen sagitariano
Un amante de la ruleta rusa
Recordé cuando juntos vimos “El Francotirador”
De Cimino
Y Lius Larco, el Mexicano
Resolviendo su propia Ecuación
Y qué me dicen de Maese Pérez
Que después del Desencanto
Las musas no le abren las piernas
De Madrid a Pelequén
Moltedo en un mall buscando a Wally
León Pezoa ebrio de esoterismo
Y el poeta Rony expulsado de todos los moteles manicomio
Y Watterson vestido
Con el último terno lustroso de Eliot
Quién le teme a Figueroa Woolf
Surfeando entre las olas
Vémela en el agua si se me achica la cuestión, Poe
Y Riveros, el patafísico nauseabundo
Y de Noccetti quién
Se acuerda de él.
¿Estará muy viejo
El Ángel estrambótico?
"Ojos de mi tamaño culo"
versos marcitos
goterones de la nada...
PELAMBREO
Ahora creo que me quedé corto
Si ufano cantaba apenas deletreando
Sandeces que eran balbuceos
Cabezas de pescados y cielo llenos
De puros poetas malogrados y tetudos
Peces gordos inflados de pura fama
Alones valentes, bisamas lima, guarenes agrandados también
Puros perros quiltros que se hicieron de raza
Con la llegada de Odiseo a América
Pasando piola entre Ercilla y Daríobdis
¡Estos Colonos Tremegistos!
¡Pajeros de los dioses!
ZOO-LÓGICO
El poeta no es un topo
Ni un sapo ni un rinoceronte
Quién lira dijo que era un topo
Un zángano, una mosquita muerta
Será un palomo hasta un palote
Incluso un caligrama puede ser.
¿Pero un ciego topo?
Ni cagando...
Un león, un tarzán conchita
Un escorpión, una culebra enroscada
Al cogote de una jitanjáfora, tampoco.
Un hombre, simplemente un hombre.
TERROLIRISMO
Desde hoy y para siempre
Declaro la Guerra Sucia
La batalla poética
Sin tregua ni perdonazos
De todos contra todos
Sin excepciones de pedigrí
Ni realengo de castas
Tiraré a matar al menor verso que se mueva.
Así que pobre del que asome la cabeza
Entre los barrotes del poema.
1 comentario:
Ni Yo Ni Tú Ni Yoko Ono Ni Tutu Tutu...
Todos somos hijos de Nordenflycht
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