No me queda sino conjeturar la voz del pájaro

En el arcoíris de la noche

El tiznado rumor de la bolsa de té en la taza de la muerte

Cuando la noche comienza a  aletear  su bostezo

Y reina el temor rupestre del niño ciego

Ante el  insomnio que socava sus ojos de abejas.